rembrandt-style

Whoever you are holding me now in hand,

Without one thing all will be useless,

I give you fair warning before you attempt me further,

I am not what you supposed, but far different.

Who is he that would become my follower?

Who would sign himself a candidate for my affections?

The way is suspicious, the result uncertain, perhaps destructive,

You would have to give up all else, I alone would expect to be your sole and exclusive standard,

Your novitiate would even then be long and exhausting,

The whole past theory of your life and all conformity to the lives around you would have to be abandon’d,

Therefore release me now before troubling yourself any further, let go your hand from my shoulders,

Put me down and depart on your way.

Or else by stealth in some wood for trial,

Or back of a rock in the open air,

(For in any roof’d room of a house I emerge not, nor in company,

And in libraries I lie as one dumb, a gawk, or unborn, or dead,)

But just possibly with you on a high hill, first watching lest any person for miles around approach unawares,

Or possibly with you sailing at sea, or on the beach of the sea or some quiet island,

Here to put your lips upon mine I permit you,

With the comrade’s long-dwelling kiss or the new husband’s kiss,

For I am the new husband and I am the comrade.

Or if you will, thrusting me beneath your clothing,

Where I may feel the throbs of your heart or rest upon your hip,

Carry me when you go forth over land or sea;

For thus merely touching you is enough, is best,

And thus touching you would I silently sleep and be carried eternally.

But these leaves conning you con at peril,

For these leaves and me you will not understand,

They will elude you at first and still more afterward, I will certainly elude you,

Even while you should think you had unquestionably caught me, behold!

Already you see I have escaped from you.

For it is not for what I have put into it that I have written this book,

Nor is it by reading it you will acquire it,

Nor do those know me best who admire me and vauntingly praise me,

Nor will the candidates for my love (unless at most a very few) prove victorious,

Nor will my poems do good only, they will do just as much evil, perhaps more,

For all is useless without that which you may guess at many times and not hit, that which I hinted at;

Therefore release me and depart on your way.

Walt Whitman, "Whoever You Are Holding Me Now in Hand" from Leaves of Grass 

le cancre

Il dit non avec la tête

Mais il dit oui avec le coeur

Il dit oui à ce qu'il aime

Il dit non au professeur

Il est debout

On le questionne

Et tous les problèmes sont posés

Soudain le fou rire le prend

Et il efface tout

Les chiffres et les mots

Les dates et les noms

Les phrases et les pièges

Et malgré les menaces du maître

Sous les huées des enfants prodiges

Avec les craies de toutes les couleurs

Sur le tableau noir du malheur

Il dessine le visage du bonheur

                   Jacques PREVERT

last summer

Rien n'est jamais acquis à l'homme, ni sa force

Ni sa faiblesse ni son cœur, et quand il croit

Ouvrir ses bras son ombre est celle d'une croix

Et quand il veut serrer son bonheur il le broie

Sa vie est un étrange et douloureux divorce

Il n'y a pas d'amour heureux

Sa vie elle ressemble à ces soldats sans armes

Qu'on avait habillés pour un autre destin

À quoi peut leur servir de se lever matin

Eux qu'on retrouve au soir, désarmés, incertains

Dites ces mots ma vie et retenez vos larmes

Il n'y a pas d'amour heureux

Mon bel amour, mon cher amour, ma déchirure

Je te porte dans moi comme un oiseau blessé

Et ceux-là sans savoir nous regardent passer

Répétant après moi les mots que j'ai tressés

Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent

Il n'y a pas d'amour heureux

Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard

Que pleurent dans la nuit nos cœurs à l'unisson

Ce qu'il faut de regrets pour payer un frisson

Ce qu'il faut de malheur pour la moindre chanson

Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare

Il n'y a pas d'amour heureux

Songwriter: Georges Brassens / Louis Aragon

guten appetit

Domestic

BY CARL PHILLIPS

If, when studying road atlases

while taking, as you call it, your   

morning dump, you shout down to   

me names like Miami City, Franconia,   

Cancún, as places for you to take   

me to from here, can I help it if

all I can think is things that are   

stupid, like he loves me he loves me   

not? I don’t think so. No more

than, some mornings, waking to your   

hands around me, and remembering   

these are the fingers, the hands I’ve

over and over given myself to, I can   

stop myself from wondering does that   

mean they’re the same I’ll grow   

old with. Yesterday, in the café I   

keep meaning to show you, I thought   

this is how I’ll die maybe, alone,

somewhere too far away from wherever   

you are then, my heart racing from   

espresso and too many cigarettes,   

my head down on the table’s cool   

marble, and the ceiling fan turning   

slowly above me, like fortune, the

part of fortune that’s half-wished-

for only—it did not seem the worst   

way. I thought this is another of   

those things I’m always forgetting   

to tell you, or don’t choose to   

tell you, or I tell you but only

in the same way, each morning, I

keep myself from saying too loud I

love you until the moment you flush

the toilet, then I say it, when the

rumble of water running down through

the house could mean anything: flood,

your feet descending the stairs any

moment; any moment the whole world,

all I want of the world, coming down.

This is a New Day Of a New Month Of a New Year 2019

This is a new day
Of a new month
Of a New Year
And what is the first thing that you did
Some may have went to parties
Alcohol spirits ethno, I'm not judging it's your soul
Some of you in the privacy of your home alone
May be watching the Golden ball dropping on Dick Clark's Rock in New Years...
Even few will be at churches on their knees
Welcoming in the New Year
Fellow humans let us cheer
This is a new day
Of a new month
Of a New Year
And what is the first thing that you did
A day in the Lord is like a thousand years
So do not fear
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11:59pm     1
12:00am     0
Happy New Year
This is a new day
Of a new month
Of a New Year
New hour of new day in a new year
This is a new day
Of a new month
Of a New Year how do you celebrate the dropping ball
Happy New Year one and all

written words by James Edward Lee Sr.

Kerouac

Kerouac yea Kerouac
His words the words so many words just
All brothers of the same horn sisters the saxophone
Notes music words a melody a quote a figure eight a figure
If you listen close to the drummer
It's like a mirror and your invisible
Like your in a back seat
No handles on the doors just a beautiful driver up front
She knows where she's going
Kerouac the observation machine
Caressing the most passing of scenes with photographic love
Passionate photographic love
Venerable as anyone knew
His memories pull shades up and down
Doors are not done telegrams arrive
Every morning something extra ???
Remembering everything like a snatch of melody
A drumbeat remembering mythologizing
So fast all the time moving
The words the words are drumsticks pounding out drum beats
Like a monk like a monk melody
With mistakes yea mistakes and sudden inspirations
Edges corners explosions convections
All fast through a slow motion landscape
Yea fast through a slow motion landscape

Songwriter: Mark Sandman / William Conway

sunday morning words

this works without words.

you so fresh and I with the remains of the past day and last night. all sensation concentrated only on this one place, head still in the sleepy fog, gentle pressure. your penetration as a morning pain. a mixture of pounding vocals that comes out of my mouth. I press my head down on the pillow, my tongue licks the white fabric. no more loud.

and then everything feels just warm. I can hear you again, your consonants mingling with my vocals and forming our words. Sunday morning words.

Sunday morning words.

After School, Street Football, Eighth Grade - Dennis Cooper

Their jeans sparkled, cut off

way above the knee, and my

friends and I would watch them

from my porch, books of poems

lost in our laps, eyes wide as

tropical fish behind our glasses.

Their football flashed from hand

to hand, tennis shoes gripped

the asphalt, sweat's spotlight on

their strong backs. We would

dream of hugging them, and crouch

later in weird rooms, and come.

Once their ball fell our way

so two of them came over, hands

on their hips, asking us to

throw it to them, which Arthur did,

badly, and they chased it back.

One turned to yell, “Thanks”

and we dreamed of his long

teeth in our necks. We

wanted them to wander over,

place deep wet underarms to

our lips, and then their white

asses, then those loud mouths.

One day one guy was very tired,

didn't move fast enough,

so a car hit him and he sprawled

fifty feet away, sexy, but he was

dead, blood like lipstick, then

those great boys stood together

on the sidewalk and we joined them,

mixing in like one big friendship

to the cops, who asked if we were,

and those boys were too sad to counter.

We'd known his name, Tim, and how

he'd turned to thank us nicely

but now he was under a sheet

anonymous as God, the big boys crying,

spitting words, and we stunned

like intellectuals get, our high

voices soft as the tinkling of a

chandelier on a ceiling too high to see.

nicht zuviel

Beschwer über den Bart

Was ist bey schönem Mund ein starck gewachsner
Bart/
Der Liebe Wespen-Nest/ ein Dornstrauch um die
Rosen/
Ein Stoppel süsser Frucht/ ein scharffer Distel-Zaun/
Ein Schrancken/ welchen wir den Hafen sperren
schaun/
Ein spitzer Schifer-Felß in stiller Venus-Fahrt?
Wer preist die Käste/ so die Stachel-Schale deckt.
Die Perle/ welche noch in rauher Muschel steckt?
Mit was für Anmutt ist dem Barte liebzukosen?


Hans Aßmann von Abschatz (1646-1699)

Ansichten

Klugheit der Welt

Du hast den Seneca und Plato wohl gelesen;
Allein du kennest nicht der Welt verkehrtes Wesen.
Menalcas, glaub’, es steckt viel Weisheit im Betrug,
Viel Wissenschaft in den Gebehrden.
Du hast Verstand, doch nicht Geschicklichkeit genug,
Auch von den Narren selbst für klug geschätzt zu
werden.




Christian Wernicke (1661-1725)

nach der arbeit

Max Dauthendey





Ich küsse die Luft,
Ich umarme die Wärme der Nächte.
Mir ist, es müsse von meinem Harme, meinem Sehnen
Aus der Leere dein Auge aufsprießen,
Zu mir fließen dein blauender Blick.
Sonne brütet,
Sommergras glüht,
Vom roten Mohn sprüht brünstiger Schein.
Ich strecke die Arme,
Erbarme dich, Licht,
Mich küssen hungrige Nächte.

takt

Hemden denken

Wir müssen nicht nur Tassen
haben müssen schöne Tassen haben
wir müssen nicht nur Hemden
haben müssen schöne Hemden haben
wir dürfen denken was wir denken
dürfen schöne Tassen denken müssen
schöne Tassen machen dürfen schöne Hemden
denken müssen schöne Hemden machen
müssen denken daß die Tassen
über schönen Hemden Flecken machen
denken nach wir müssen denken klatsch wir brauchen
zum Waschen ein Mit-tel
…….schnell !!!







Frank Milautzcki (*1961)

in gedanken

jardins des tuileries

in den gärten ein verschwitzter hang
zur symmetrie, buchsbäume, kegelig zivilisiert,
hitze und schon wieder der identische brunnen,
überladen, ganz leise verwirrend entlang einer
psychischen achse gespiegelt. so heiß dann ich
als varianz an seiner feuchten hand, ein schleier,
wie ein innerer nebel, kondensate, tröpfchen bildend,
wir denken mit den haaren, mit den härchen und
wo es den körper hinaus geht, geht es wieder hinein,
ist es warm wie beim betreten eines innenraums,
vielleicht ein dampfiges zimmer inmitten der lunge,
die durchtriebene weichheit orientalischer kissen,
hingaben im rhythmus des handkantenschlags und
der symmetrische nachgeschmack unserer grenzen.

Monika Rinck (*1969)

stripes

Leben und Tod

Sucht das Leben wohl den Tod?
Oder sucht der Tod das Leben?
Können Morgenröte und das Abendrot
Sich auf halbem Weg die Hände geben?
Die stille Nacht tritt mitten ein,
Die sich der Liebenden erbarme!
Sie winkt: es flüstert: “Amen!” – Mein und dein!
Da fallen sie sich zitternd in die Arme.

Eduard Mörike (1804-1875)

du gehörst mir

Dies ist das letzte Gedicht

das ich
dir schreiben werde. Nichts ist, wie
du es erwartest: eine Reihe
aus Bildern ohne Bilder, in denen
die Wände nur weiß sind und nichts
zeigen außer sich selbst. In den Bildern:
eine Schachtel aus Luft in einer Schachtel
aus Raum in den Bildern. Nichts ist
in der Schachtel in der Schachtel
die nicht aus Fleisch ist wie du
oder ich. Weiße Wände. Außer
der Schachtel, die nur im Gedicht
ist, erwartest du mich ohne Bilder
und Fleisch ohne Schachteln und Luft.

Sandra Trojan (*1980)

die süssen stunden

Verliebte Aue

Wo sind die stunden
Der süsssen zeit /
Da ich zu erst empfunden /
Wie deine lieblichkeit
Mich dir verbunden?
Sie sind verrauscht / es bleibet doch dabey /
Daß alle lust vergänglich sey.

Das reine schertzen /
So mich ergetzt /
Und in dem tieffen hertzen
sein merckmahl eingesetzt /
Läst mich in schmertzen /
Du hast mir mehr als deutlich kund gethan /
Daß freundlichkeit nicht anckern kan.

Christian Hofmann von Hofmannswaldau (1616-1679)

ein spiel

Herman Allmers (1821 1902)

Feldeinsamkeit

Ich liege still im hohen, grünen Gras
Und sende lange meinen Blick nach oben,
Von Grillen rings umschwirrt ohn’ Unterlaß,
Von Himmelsbläue wundersam umwoben.

Und schöne, weiße Wolken ziehn dahin
Durchs tiefe Blau wie schöne, stille Träume;
Mir ist, als ob ich längst gestorben bin
Und ziehe selig mit durch ew’ge Räume.

pressure

 Words Are the Diminution of All Things

The brief secrets are still here,
and the light has come back.
The word remember touches my hand,
But I shake it off and watch the turkey buzzards bank and wheel
Against the occluded sky.
All of the little names sink down,
weighted with what is invisible,
But no one will utter them, no one will smooth their rumpled hair.

There isn’t much time, in any case.
There isn’t much left to talk about
as the year deflates.
There isn’t a lot to add.
Road-worn, December-colored, they cluster like unattractive angels
Wherever a thing appears,
Crisp and unspoken, unspeakable
in their mute and glittering garb.

All afternoon the clouds have been sliding toward us
out of the Blue Ridge.
All afternoon the leaves have scuttled
Across the sidewalk and driveway, clicking their clattery claws.
And now the evening is over us,
Small slices of silence
running under a dark rain,
Wrapped in a larger.

Charles Wright(*1935)

davor

Sicherheit im Glück

Sag’ einem, der erfreut dem Glück im Schooße lieget,
Daß dessen Stille stets die Sicherheit betrüget,
Daß es uns, ehe wir es recht erkannt, verläßt;
Er höret dich nicht mehr, denn junge Hochzeitgäst’
Den Wächter, der des Nachts die Stunden rufet, hören;
Er spottet deiner Gunst und lachet deiner Lehren,
Und alle deine Wort’ entführt der schnelle Wind.
Ein Glücklicher ist taub, sowie das Glück ist blind.

Christian Wernicke (1661-1725)

milde des mittags

milde des mittags

blinzelnde lüfte, erstes zwitschern / während ich flüstere noch mit gevatter schlaf, / verhandele den traum von morgen. // durch das offen gebliebene des fensters geht das eine / heraus, das andere herein. / das erwachen ist kein moment, / es hat eine geschichte / der nacht, // bevor der mittag sich zum tag formt. / singe ich noch? / oder schlaf' ich schon? bin ich / lebendig oder tot auf anruf? / trunken war ich / in die ausnüchterungszelle des erwachens / gegangen. // nun stehe ich nieder, / lege mich auf / die bahre dieses sonnigen tags, / einer der ersten des frühlings. //

Jörg Mayer